Los niños corrían por las calles de Jhelom

[Sir Drunk]

En la víspera de Todos los Santos, cuando la luna apenas lograba atravesar el manto de nubes negras que cubría el cielo de Britannia, los niños corrían por las calles de Jhelom riendo, luciendo sus máscaras de monstruos y llenándose los bolsillos de dulces. Creían que esa noche era solo un juego, una fiesta importada, un motivo más para bromear y asustarse entre ellos. No sabían —porque los mayores también lo habían olvidado— que aquella fecha nació para recordar algo que jamás debió perderse en la memoria: el tenue límite que separa el mundo de los vivos del dominio de los muertos.


Desde la Noche de los Muertos, un susurro oscuro había comenzado a crecer en el viejo cementerio de Jhelom. Primero fue apenas un murmullo entre las lápidas, un frío extraño que incluso los guardias evitaban enfrentar. Pero noche tras noche, mientras los niños encendían farolillos con forma de calabaza y los adultos brindaban sin preocupación, el poder oculto se alimentaba de su olvido.


Ese poder había aprendido a esconderse bajo los colores festivos, a disfrazarse entre risas, a mezclarse con el olor a caramelo. Pero su verdadero rostro era antiguo y terrible: una fuerza que conectaba el reino de los muertos, el abismo de los demonios y el sueño eterno con el mundo de los vivos. Una fuerza que había despertado con un propósito claro… reclamar almas.

Todas las almas.


Las tumbas temblaron cuando la barrera entre mundos se quebró. Los no-muertos, ahora imbuidos con energías jamás vistas, emergieron del suelo con un brillo enfermizo en sus ojos vacíos. No eran simples esqueletos errantes; eran heraldos de la oscuridad creciente, legiones reforzadas por el poder que ansiaba devorar Britannia entera. Eran los miembros de la Santa Santa Campaña.


La primera en ser atacada es la ciudad de Jhelom. Sus murallas, orgullosas y antiguas, no pueden sostener la embestida de los que ya no temían al dolor ni a la muerte. Las hordas avanzan sin piedad, invadiendo callejones, casas y plazas donde horas antes reinaban las risas infantiles.


La noche dejó de ser un juego.


Las historias que la humanidad había olvidado volvían a respirarse en cada rincón: antiguas leyendas de un ser que buscaba unir ambos mundos, engullir la luz y arrastrar a todos a un reino de sombras eternas donde la muerte y los demonios gobiernan sin oposición.

Ahora, sus ejércitos marchan.
Y los héroes que aún viven deben decidir si enfrentarán la oscuridad… o si se unirán a los niños que, sin saberlo, celebraban su propia despedida.

[Sir Drunk]

Esa noche no era una cualquiera.

Habían pasado exactamente veintiocho días desde la Noche de los Muertos, y las sombras, pacientes como depredadores antiguos, habían esperado el momento perfecto. No buscaban un día sagrado, ni un ritual astral… sino algo muy propio de los humanos modernos: el descuido.


La noche del Viernes Negro había llegado.


Mientras las calles permanecían casi vacías, las casas iluminadas por la tenue luz de nuevas compras, juguetes recién abiertos, ropas sin estrenar y pequeños tesoros adquiridos en ofertas imposibles, Britannia entera se relajaba. Era una noche para quedarse dentro, para disfrutar en familia, para presumir de objetos recién conseguidos. Las ciudades, por primera vez en semanas, se encontraban despreocupadas… casi dormidas.


Y fue entonces cuando ellos decidieron atacar.



El oscuro poder que había crecido en el cementerio de Jhelom durante veintiocho días —alimentado por el olvido, el exceso y la confianza ciega— estaba listo. Las grietas entre mundos palpitaban, y la energía que se filtraba desde el Reino de las Sombras se volvió insoportablemente densa, como un corazón maligno latiendo bajo la tierra
.

Cuando los relojes marcaron la medianoche del Viernes Negro, las lápidas de Jhelom se partieron como cáscaras viejas. De ellas emergieron los nuevos siervos de la oscuridad: muertos reforzados con poder demoníaco, espectros capaces de atravesar muros, guerreros de osamentas envueltos en llamas frías. Las risas dentro de las casas fueron sustituidas por el temblor de ventanas y el crujido de la madera bajo garras invisibles.


Los demonios habían elegido el mejor momento:
—cuando todos estaban distraídos, llenos de comodidad y rodeados de bienes materiales, olvidando el verdadero miedo que sus ancestros sí conocían.
—cuando nadie esperaba un ataque.
—cuando la Guardia estaba más relajada que nunca.
El cielo sobre Jhelom se oscureció como si una enorme mano hubiera apagado la luna. Las sombras descendieron por las calles vacías, extendiéndose hacia las ciudades vecinas sin oposición.


Los veintiocho días de preparación habían terminado.

El asalto final había comenzado.

Y esta medianoche, la del Viernes Negro, no sería recordada por sus compras…
sino por el despertar de la oscuridad que vino a reclamarlo todo, a quedarse con nuestro mundo.


GM: La oscuridad crecerá exponencialmente en los no muertos a partir de la media noche. Momento final en el que los no muertos habrán VENCIDO.

[Sir Drunk]

EVento colaborativo. no pvp